IL EST SORTI !

Après des mois à me demander si j'oserais ou pas, je me suis décidée. J'aurais dû bien avant, car il a plu. Mais qui ? Un petit recueil de nouvelles grinçantes, parfois drôles, souvent dérangeantes. Le sujet ? Nos péchés ! A dévorer sans modération....

http://litterature.bouquineo.fr/livre/catherine-h/les-petits-peches-capiteux/63

N'hésitez pas à le feuilleter, à l'acheter aussi. Et laissez vos commentaires sur Bouquineo ou Babélio.

Le cygne et le corbeau

Il y a quelques temps que je n'étais venue, quelle négligence ! Et bien, non ! En fait, j'ai creusé d'autres trous dans la maison des lettres, découvert d'autres passages, d'autres expressions, rencontrer des gens formidables et bourrés de talents, et je me suis fait de nouveaux amis. Cette nouvelle exploration en valait donc la peine.

Mais je me fais fort de mettre une nouvelle par mois, aussi dans mes grimoires, j'ai retrouvé celle-ci, bien caustique, comme je les aime.

C’est avec un petit frisson de plaisir qu’elle ajusta sa guêpière blanche, festonnée de rubans roses. Elle prit le temps de la serrer soigneusement, faisant légèrement pigeonner sa poitrine, et lissant les bords sur la taille et les hanches. Puis avec lenteur, elle enfila ses bas de soie, tout exprès achetés pour l’occasion. Devant le miroir, elle se contempla, sûre que la nuit qui l’attendait serait inoubliable. Dans son esprit il ne pouvait en être autrement. Avec mille précautions, elle se glissa dans sa robe. Depuis toujours elle rêvait de ce moment, où elle serait le centre du monde l’espace d’une journée. La robe était son chef d’œuvre. Elle l’avait pensée, s’imaginant dedans, telle une Cendrillon à son premier bal, une princesse de contes de fées : un bustier entièrement incrusté de petites perles de nacre, un jupon ample recouvert de tulle et parsemé de minuscules roses blanches. Elle jeta un dernier regard à son reflet : la coiffeuse avait piqué des perles dans ses cheveux, remontés en chignon, rappelant les motifs du bustier. Tout était parfait, elle pouvait y aller. Elle descendit précautionneusement l’escalier, espérant ne pas glisser avec ses talons hauts ou se prendre les pieds dans sa traine. En bas, la famille était réunie, son arrivée fut suivie d’un long silence que son père rompit :

— Ma chérie, tu es merveilleuse, une vraie princesse.

Sa mère la dévisageait sans mot dire. Elle chercha sur son visage un signe d’encouragement, mais connaissant son perfectionnisme maladif, elle attendit la critique qui ne tarda pas :

— Superbe, en effet, mais tâche de te tenir droite et ne lâche pas ton voile.

Elle avait espéré que ce jour serait différent de son quotidien, fait de sempiternelles recommandations maternelles, de remontrances et d’humiliations. Pour celle qui avait été bercée par des propos acerbes, des remarques désobligeantes sur son physique ingrat et des déceptions à peine voilées, l’espoir d’une parole réconfortante se soldait par un échec, une fois de plus.

D’aussi loin que ses souvenirs remontaient, elle avait subi de l’aigreur de sa mère qui avait longtemps espéré un fils qu’elle n’eut jamais. Sa naissance difficile avait occasionné un déchirement irréversible de l’utérus qui l’avait condamnée à ne plus procréer. Refusant d’investir dans le bonheur d’une unique enfant, elle avait reporté ses griefs sur sa fille, jugée indigne d’elle. Sa « petite boulotte » était rapidement devenue son « boulet », trainant avec elle un cortège de lamentations sur les vicissitudes d’avoir une fille si mal foutue, si empotée. Elle avait cherché dans l’affection de son père un soutien qui ne vint jamais. Homme gentil, mais sous la coupe de son épouse, il assistait en spectateur muet aux vexations régulières dont elle était l’objet, sans oser affronter sa maitresse-femme. Il avait choisi de se réfugier dans ses chères collections de timbres, occasions pour lui de s’évader à moindre frais d’un bourreau domestique qui régentait la maison et ses occupants. Trop couard pour marquer son opposition, il manifestait son amour de père à mots couverts, préférant lui offrir une assistance passive qui lui procurait le confort d’une paix égoïste.

Elle prit une grande inspiration. Ce jour marquait la fin de son calvaire et le début de sa libération. D’un ton quelle voulut enjoué, elle dit :

— En route, Marc doit nous attendre à la mairie.

La cérémonie fut simple et brève, mais pour Sophie l’espoir d’une nouvelle vie effaçait les brimades. Désormais, les yeux de Marc lui renverraient une image d’amour dont elle avait toujours été privée. Elle n’arrivait pas à comprendre comment ce garçon, que d’autres filles se disputaient, avait pu s’intéresser à elle, la boulotte, la grosse, la moche. Ils s’étaient rencontrés dans la bibliothèque municipale de son quartier. Employée à mi-temps, son travail consistait essentiellement à remettre sur les rayonnages les ouvrages rapportés par les abonnés. De temps à autre, un égaré l’abordait, sollicitant un renseignement sur la localisation d’un domaine précis ; il lui était même arrivé d’orienter certains lecteurs dans le choix d’un livre. Cet univers de papier lui permettait d’échapper à l’atmosphère pesante de la maison familiale, dans laquelle on lui faisait si souvent sentir sa petitesse.

— Ma pauvre fille, comment veux-tu t’en sortir avec un bagage aussi réduit ? Un bac, et littéraire en plus, alors que de nos jours il faut être au moins ingénieur pour pouvoir espérer gagner correctement sa vie.

Comment lui expliquer que ses complexes, engendrés et nourris par l’aversion maternelle, l’avaient conduite à un repli sur elle-même, au point de développer une timidité extrême la faisant bafouiller en présence d’un étranger, accentuant encore le ridicule de sa personne.

— Pardon, mademoiselle, je suis à la recherche d’un ouvrage sur les femmes au Moyen-Age…

Face à cet homme, elle avait rougi, s’était montrée gauche, cherchant ses mots. Elle l’avait finalement conduit au rayon en question et s’était prestement retirée pour ne pas avoir à lui infliger la vision de sa laideur. Deux semaines plus tard, il était revenu, à la recherche d’un titre plus pointu. Il avait engagé la conversation sur le sujet, les réponses de Sophie s’étaient faites plus précises mais toujours empruntes de réserve. Elle n’osait pas le regarder dans les yeux. Ce petit jeu avait duré quelques mois, les visites de Marc s’étaient rapprochées, leurs discussions se faisaient de plus en plus longues.

Un jour, il l’avait invitée à dîner, elle y avait beaucoup réfléchi, puis pressée d’accepter, avait cédé. Ils s’étaient revus, deux mois plus tard il l’épousait à la mairie du XVIIIème. Ce que Marc avait pu lui trouver restait un mystère à ses yeux. Elle ne se savait ni intelligente, ni jolie, n’avait pas d’amis, sortait peu. Mais la tendresse de ce jeune professeur d’histoire l’avait parée de toutes les qualités qui lui avaient fait défaut depuis toujours.

En rentrant un soir, elle avait dit de but en blanc :

— J’ai rencontré un garçon, nous allons nous marier.

Cette annonce avait fait l’effet d’une douche froide. Durant un moment ses parents étaient restés sans voix, à la dévisager comme si elle venait de prononcer une énormité. Sa mère, plissant les yeux, avait alors demandé :

— Tu es enceinte ?

Pour elle, il paraissait donc impensable qu’un homme puisse s’intéresser à sa fille, si ce n’est après en avoir joui à l’horizontale.

— Il est prof, habite en banlieue et la cérémonie est fixée au 18 octobre.

— Et tu nous préviens à la dernière minute ! Organiser un mariage, c’est du travail. Comme d’habitude tu ne réfléchis à rien ! s’était exclamée sa mère.

— Nous avons décidé d’une cérémonie toute simple, sans chichis et dans la stricte intimité. Vous êtes conviés naturellement. Et pour ta gouverne, maman, je ne suis pas enceinte.

Ce soir-là, elle avait éprouvé un sentiment de triomphe, inconnu jusqu’alors. Elle avait savouré la surprise de ses parents et surtout l’amertume de sa mère qui réalisait que désormais son jouet lui échappait.

Sa nouvelle vie lui plaisait. Elle avait emménagée chez Marc, une grosse maison lotie en plusieurs appartements dans une impasse qu’il trouvait fort pratique, étant à quelques rues de son établissement. Il lui avait fallu quelques temps pour prendre ses marques, n’osant toucher à rien, hésitant à poser ses propres affaires, comme si elle n’était que de passage. Mais la tendresse qu’il lui procurait avait eu raison de sa retenue, et elle évoluait désormais à l’aise dans son nouvel environnement. Jamais elle ne s’était sentie si bien, profitant des moindres plaisirs que lui donnaient leurs conversations quotidiennes, des petites attentions qu’il avait pour elle.

Patiemment, doucement, il avait su trouver les mots pour la convaincre de s’abandonner et sa persévérance avait payé. Elle n’était plus la grosse idiote gauche et timide. Convaincue que sa rencontre avec Marc était un hasard heureux mais fragile, elle avait tenu à se montrer à la hauteur, soignant du mieux possible son apparence, elle s’astreignait chaque jour à deux heures de gymnastique, surveillait son régime, passait une partie de ses nuits à dévorer des ouvrages empruntés à la bibliothèque pour pouvoir ensuite en parler avec l’homme de sa vie. Au bout de quelques temps, elle parvint à s’habituer à ce bonheur qui l’avait effrayée, reléguant aux oubliettes les souvenirs de sa jeunesse. Une nouvelle femme, plus affirmée et bien dans sa peau, avait chassé la jeune fille timorée. Ce nouvel envol lui avait permis de décrocher un emploi à plein temps et le couple coulait des jours heureux, bientôt rejoint par la venue d’une petite fille, pour le plus grand bonheur de Sophie. Elle reporta sur son enfant tout l’amour qui lui avait été refusé, faisant de sa fille son principal centre d’intérêt, la couvrant de louanges, attentive à ses moindres craintes, l’encourageant à s’affirmer.

Si la naissance d’une petite-fille avait enchanté son grand-père, la mère de Sophie l’avait plutôt mal accueillie. Un bref coup d’œil sur le berceau à la maternité, des félicitations lâchées du bout des lèvres, contraintes par la présence de son beau-fils, avaient été les seules marques d’intérêt qu’elle avait daigné prodiguer. Sa réaction n’avait pas surpris Sophie, habituée à sa froideur, mais Marc, malgré les avertissements de sa femme, en avait été choqué, refusant pour autant d’entrer en conflit avec des gens qu’il fréquentait le moins possible. L’éloignement des deux couples avait tacitement été décidé, nul n’éprouvant le besoin ou l’envie de partager des moments communs, durant lesquels le silence occupait la plus grande place et débouchait sur un inévitable malaise. Leurs centres d’intérêts respectifs, leurs activités, leurs amis, tout les opposait ; et le jeune couple s’était parfaitement accommodé de cette prise de distance qui assurait sa tranquillité.

Ce fut donc une réelle surprise pour Sophie lorsqu’elle découvrit sa mère sur le pas de la porte. Elle qui n’avait jamais éprouvé l’envie de venir chez eux, débarquait un matin sans crier gare. Sophie, prise au dépourvu, se sentit d’abord gênée, reprenant ses vieilles habitudes, puis réalisant qu’elle était désormais maîtresse chez elle, choisit de recevoir sa mère avec assurance, alarmée néanmoins de cette visite inopinée. D’emblée sa mère attaqua :

— Quel calvaire pour venir chez toi ! Tu habites au bout du monde. Comment peux-tu vivre dans un pareil quartier ?

Sophie se dit qu’elle ne cèderait pas à ses réflexions mesquines, préférant ignorer les propos.

— Il s’est passé quelque chose ? Papa est malade ?

— Toujours aimable, même pas un bonjour ! Non, ton père va bien. Si je suis venue, c’est que nous avons décidé de vendre la maison pour nous installer dans le Midi. Ton père prend de l’âge (Toi aussi, pensa Sophie, mais tu es trop fière pour le reconnaître) et nous avons quelques connaissances sur la Côte d’Azur. Nous avons donc mis la maison en vente. Dès les derniers papiers bouclés, nous déménageons.

— Bien, dit Sophie, je pense que nous essayerons de venir vous voir de temps en temps.

Au même moment, sa fille apparut, encore maladroite sur ses jambes, trainant derrière elle un chiffon baveux dont elle ne se séparait jamais et qui la réconfortait lors des petits chagrins.

Sa grand-mère la dévisagea et esquissa un sourire, le premier sur ses lèvres depuis des années. Sophie se méprit sur ses intentions.

— On a raison de dire que la pomme ne tombe jamais loin de l’arbre. C’est ton portrait craché, une petite boulotte que tu vas trainer longtemps, un vrai boulet. Je te souhaite bien du plaisir.

Toutes ces années, Sophie avait construit un mur face aux vexations maternelles, et pierre après pierre, bâti son bonheur familial. Cette femme venait en une phrase de briser son bel édifice.

Elle s’approcha lentement de sa mère, posa ses mains sur ses épaules et la poussa avec force. La vieille femme tombant en arrière, dévala l’escalier de pierre, sa tête heurtant brutalement l’avant-dernière marche avant de s’immobiliser, un filet de sang s’échappant de ses lèvres. Dans la rue, tout était calme à cette heure avancée de la matinée, nul promeneur, nul voisin, nul témoin de ce…stupide accident.

C’est avec un petit frisson de plaisir qu’elle ajusta sa guêpière noire, festonnée de rubans rouges. Elle prit le temps de la serrer soigneusement, faisant légèrement pigeonner sa poitrine, et lissant les bords sur la taille et les hanches. Puis avec lenteur, elle enfila ses bas de soie, tout exprès achetés pour l’occasion. Devant le miroir, elle se contemplait, sûre que la journée qui l’attendait serait inoubliable. Dans son esprit il ne pouvait en être autrement. Avec mille précautions, elle se glissa dans sa robe. Ses formes, qu’elle avait soigneusement sculptées à force d’exercices répétés, n’avaient guère été altérées par sa grossesse. Elle jeta un dernier regard au miroir : ses cheveux remontés en chignon lui donnaient un air sévère qui cadrerait tout-à-fait pour la circonstance. Tout était parfait, elle pouvait y aller. Elle descendit l’escalier avec assurance. Marc et leur fille attendaient en bas. Son arrivée fut suivie d’un long silence que Marc rompit :

— Ma chérie, tu es merveilleuse, comme d’habitude.

Une fois de plus, les compliments de Marc effaçaient toutes les humiliations du passé. Désormais, elle était libre, elle pouvait s’affirmer sans contrainte ni jugement. Elle envisageait son avenir, leur avenir, avec sérénité, dans un cadre fait d’amour, sans aucun obstacle. Elle prit une grande inspiration. Ce jour marquait la fin de son calvaire et le début de sa libération. D’un ton quelle voulut solennel, elle déclara :

— En route, maman nous attend à l’église.

La fin du monde

Il y a quelques temps, je me suis immiscée dans le domaine du fantastique. Drôle d'aventure. Avous de juger !

http://www.songe-une-plume.com/2009/12/le-webzine-songe-dune-plume.html

A lire avec les oreilles #4#

Lu par Catherine H et G@rp

Infos du livre audio - Audiocite.net

A lire avec les oreilles #3#

Lu par Stanley

Infos du livre audio - Audiocite.net

A lire avec les oreilles #2#

Lu par Stanley

Infos du livre audio - Audiocite.net

A lire avec les oreilles

Lu par Stanley

Infos du livre audio - Audiocite.net

Le travail, c’est la santé !

Ca y est ! J'ai posé mon stylo, repoussé ma feuille, refermé le classeur qui me résiste tant il est bourré de fiches, de notes, de résumés. Les livres sont rangés sur les étagères qui attendent enfin le coup de chiffon qui les délivrera de cette couveture poussièreuse.

Des mois d'efforts, des mois de lecture à s'user les yeux sur des photocopies dont la qualité laisse parfois à désirer, sur l'écran où le soir les lignes commencent à tanguer.

Combien de ramettes papier A4 80g pour tirer au propre des millions de mots alignés pour ne rien oublier ? Combien de litre d'encre pour surligner les idées force, les auteurs, les exemples ? Combien d'occasions manquées, passant à côté des bons mots, des sourires, des petits riens ?

Ca y est ! C'est fini. Et j'attends...

Je n'ai plus rien à faire. L'angoisse du vide pointe son nez : c'est une depression post-examentum !

Le travail, c’est la santé !

— C’est à cette heure-ci que tu rentres ?

— Quel est le problème ?

— Le problème ? Le problème ? Il est plus de 23h00 ! Tu trouves ça normal de sortir du bureau à près de minuit ?

— Déjà ? Franchement, chérie, j’ai pas vu le temps passer. Mais on a un boulot fou. Et dans la conjoncture actuelle, je ne peux pas me permettre de lever le pied. Et encore, j’ai foncé pour arriver ici le plus tôt possible.

— D’ailleurs, qui me dit que tu étais bien à ton bureau ? Qu’il n’y a pas une autre femme là-dessous ?

— Une autre femme ? Mais tu dérailles ! Avec tout le travail que j’ai, où voudrais-tu que je trouve le temps pour une autre femme ?

— Mais tu ne serais pas le premier qui prétexte une surcharge de travail pour s’amuser un peu en dehors du foyer conjugal.

— Tu es ridicule ! Je bosse près de quatre-vingts heures par semaine, sans compter les trajets et autres déplacements en province.

— Bon, bon, je n’ai rien dit. Allez, viens manger. Car je parie que tu n’as rien avalé, ce soir…

— Si, j’ai grignoté une barre chocolatée.

— Mais ce n’est pas un repas, ca ! Va t’installer dans la cuisine, j’avais fait des cannellonis. Je sais que tu les aimes.

— Tu es une perle.

Il ne prit pas la peine de s’asseoir, piochant directement dans le plat avec sa fourchette. Jocelyne sentit la moutarde lui monter au nez :

— Tu sais le temps que j’ai passé pour préparer ce plat ?

— C’est délicieux !

— Non, mais tu t’es vu ! Manger debout ! On n’est pas dans un snack américain ! Tu vas me faire le plaisir de t’asseoir et de dîner en homme civilisé.

Sans attendre sa réponse, elle lui asséna une vigoureuse poussée sur les épaules l’obligeant à prendre place. D’autorité, elle lui tendit sa serviette, puis lui servit un verre de vin, avant de l’autre côté de la table.

— Tu m’inquiètes. Il faudrait que tu lèves un peu le pied. Tu es toujours sur la brèche. Tu vas finir par t’épuiser à ce rythme-là.

— Qu’est-ce que tu vas chercher ? Je te l’ai déjà dit plusieurs fois : si on veut rester dans la course et se montrer compétitif, il ne faut pas compter ses heures.

— Mais tu n’es même plus en mesure de compter ! Depuis deux ans, tu n’as pas pris trois jours de congés…

— Des congés ! Pourquoi pas une année sabbatique, tant que tu y es ? D’abord, Dieu merci, nous n’avons pas d’enfant, donc pas d’obligation. Et entre ta famille et la mienne, s’il nous reste une vieille tante ou un vague cousin, exilé je-ne-sais-où, c’est le bout du monde. Donc à qui veux-tu rendre visite ?

— Mais enfin ! On n’a pas besoin d’avoir une famille nombreuse pour prendre des vacances ! On pourrait partir tous les deux.

— Et laisser tomber le travail ? Tu es au courant qu’il y a trois millions de chômeurs dehors ? Je te rappelle que tu ne bosses pas, toi. Il faut bien que quelqu’un fasse bouillir la marmite.

— Je pourrais chercher un emploi, histoire de te soulager un peu ?

— Non, non. Tu t’occupes déjà de la maison. Je peux subvenir tout seul à nos besoins. Ne changeons rien.

— Bien, comme tu voudras.

Tout en discutant, il avait englouti les cannellonis et le verre de vin. Sans attendre, il se leva et se dirigea vers son bureau.

— Qu’est-ce que tu vas faire ? demanda Jocelyne.

— Un dernier truc à revoir sur un dossier. J’en ai pas pour longtemps.

— Mais, enfin, il est plus de minuit. Viens te coucher, ça peut attendre demain.

À contrecœur, Philippe monta l’escalier et se dirigea vers la chambre.

Jocelyne s’éveilla. Le petit bruit régulier qu’elle percevait depuis un bon moment avait fini par casser son sommeil. Elle tendit la main vers l’autre côté du lit : vide. Elle enfila son peignoir et descendit silencieusement au rez-de-chaussée. La porte du bureau de Philippe était entrouverte, la pièce éclairée et le tapotis plus fort. Il était assis à son bureau, ses mains couraient fébrilement sur le clavier de son ordinateur. Sur l’écran, des chiffres défilaient en cascade. De temps en temps, il émettait un grognement, comme pour signifier son approbation ou sa déception.

Jocelyne le regarda un moment. La pendulette électronique affichait 3h50. Elle secoua la tête et repartit sans un mot.

Il faisait encore nuit lorsque Philippe enfila son veston. Il s’apprêtait à franchir la porte, son attaché-case à la main, quand Jocelyne le rejoignit.

— Tu pars déjà ? fit-elle tout ensommeillée.

— J’ai plusieurs choses à revoir avant de démarrer.

— Mais il n’est pas encore 6h00, tu as largement le temps.

— À cette heure-ci, ça circule mieux.

Elle ne voulut pas le lâcher :

— Tu n’as presque pas dormi. Je me suis réveillée dans la nuit, tu n’étais plus là.

Il réfléchit avant de répondre sur un ton enjoué :

— Oui ! Quelques crampes d’estomac. Je n’allais pas te déranger pour ça. Je suis descendu boire un peu de lait.

— Des crampes ?

— Trois fois rien. C’est passé. Allez ! Je file.

Avant même qu’elle ait pu rétorquer, il avait passé le pas de la porte. Elle entendit la voiture démarrer, et lentement, retourna se coucher.

Arrivé le premier au bureau, Philippe prit à peine le temps de boire un café au distributeur. Tout en posant son veston sur le dossier de son fauteuil, il feuilleta son agenda et ouvrit son PC. Un message l’attendait pour lui signaler une erreur dans la facturation d’un produit, ce qui l’agaça profondément : il avait passé plus de vingt heures sur ce dossier, en avait réglé les moindres détails. Et voilà qu’une gourde au service financier avait enregistré le bordereau sans même faire attention. Profitant de sa solitude, il se laissa aller à une remarque bien sentie à l’encontre de l’écervelée. Puis, sans perdre une seconde, il se mit au travail pour remédier à cette erreur. Au bout d’une heure, tout était rectifié. Satisfait de sa prestation, Philippe s’accorda un second café, qu’il savoura dans l’ambiance silencieuse du bureau.

7h40 : dans quelques minutes, les premiers employés arriveraient, et s’en serait fini de sa belle tranquillité. Il regagna sa table de travail : le mail quotidien n’était pas encore tombé.

Qu’est-ce que je vais bien pouvoir faire ?

Il farfouilla dans son porte-documents : vide ! Les dossiers étaient à jour.

7h50 : il entendit la porte d’entrée s’ouvrir, des pas dans le couloir. Passant la tête, il reconnut avec une certaine amertume la femme de ménage qui enfilait une blouse rose avant de passer à l’entretien des bureaux. Toujours poli, il la salua de loin, sans engager la conversation : il ne fallait pas la détourner de sa tâche.

Pour la troisième fois de la matinée, il se rassit dans son fauteuil, guignant du coin de l’œil la fenêtre des messages, dans l’espoir de voir tomber un mail qui lui donnerait l’occasion de se mettre à l’ouvrage. Les minutes s’égrenaient et la fenêtre restait muette. Il sentit un pincement au creux de son estomac, signe que l’angoisse pointait le nez.

La délivrance prit la forme de son assistante, Mlle Levendru, qui passait inexorablement le pas de la porte à 8h00 tapantes. Le bruit de ses talons hauts résonna sur les dalles, apportant un réconfort au naufragé du labeur. Son arrivée fut accueillie avec chaleur par Philippe. S’il y avait bien quelqu’un qu’il estimait particulièrement dans cette entreprise, c’était mademoiselle Levendru. Depuis douze ans qu’ils travaillaient ensemble, il ne l’avait jamais vue absente. Modèle de ponctualité, elle ne comptait pas son temps, et restait, sans rechigner, après la fermeture si la situation l’exigeait. Une complicité s’était établie entre eux, au point qu’il se reposait entièrement sur elle, sans avoir à passer des heures à lui expliquer les tenants et aboutissants d’une affaire.

— Bonjour, monsieur Verrières, toujours le premier, comme d’habitude.

— Bonjour, Mlle Levendru. Toujours exacte ?

Cette boutade quotidienne était la seule familiarité qu’ils s’accordaient.

— Quel est le programme ? demanda Philippe.

— Réunion à 10h30, suivie du dossier Laville, puis visite à la compagnie Merton.

— 10h30 ! s’exclama Philippe. Mais qu’est-ce que je vais faire en attendant ?

Habituée à ses petites manies, Mlle Levendu, posa une liasse de feuilles sur la table.

— On a relevé quelques inexactitudes dans les comptes de Perrec. Il est en congés ces jours-ci, et j’ai pensé que…

— Vous avez bien fait, coupa Philippe en se jetant sur le paquet.

Il se réjouissait de l’absence de Perrec, qu’il savait à l’hôpital au chevet de son épouse moribonde. Pas un instant il ne compatit. Il éprouva néanmoins un vague reproche à l’encontre de celui qui privilégiait sa situation personnelle au détriment de la marche de l’entreprise. Mais ce sentiment fugace disparut dès qu’il se plongea dans le travail.

Il fut le premier à pénétrer dans la salle de conférence. Plus que tout, il abhorrait l’inexactitude. Il put, à son aise, choisir sa place autour de la vaste table ovale, avant de relire pour la dixième fois l’ordre du jour fixé sur son mémento. Peu à peu la pièce s’emplissait. Les arrivants, essentiellement de jeunes cadres récemment embauchés, s’installaient tranquillement, une tasse de café à la main, peu soucieux, selon lui, du respect du protocole.

La réunion se déroula sans que l’auditoire soit franchement attentif, ce qui eut pour effet de l’exaspérer. N’y tenant plus, il se pencha vers un groupe proche :

— Pourriez-vous avoir l’obligeance de vous taire, afin que je puisse suivre l’exposé, fit-il nerveusement.

— Ouais, ouais, assura son voisin, avant de se replonger dans sa conversation.

L’insolence du blanc-bec, son indolence et son mépris lui firent l’effet d’une gifle. Il se dressa d’un bond et se mit à hurler :

— Silence !

Une chape de plomb tomba sur l’assistance. Tous les yeux étaient rivés sur lui. Il sentit qu’il devait se justifier :

— Notre collègue tente de nous expliquer les disfonctionnement rencontrés lors de l’établissement du dernier bilan trimestriel. J’ai d’ailleurs relevé quelques incohérences que je vous soumettrai ultérieurement et que je me propose de corriger d’ici demain. Mais trop de bavardages futiles font ici écran et m’empêchent de me concentrer.

Certains baissaient la tête, pris en faute, d’autres couvraient leur bouche pour masquer leur fou-rire devant tant de présomption. Le PDG, quelque peu saisi par son intervention, prit la parole en se raclant la gorge :

— Merci monsieur…heu…Verrières. Oui…brillant exposé…pour lequel il nous faut montrer plus d’attention. Poursuivez, Marrec.

Dimanche

Le bonheur serait qu’il y ait une semaine de sept jours ouvrés. Qu’est-ce que je fais de mes dimanches ? La télé ? Un peu de jardinage ou de bricolage ? Et où ça me mène tout ça ? À rien ! J’ai vraiment l’impression de ne servir à rien, ici. Et Jocelyne toujours en train de râler. Le calvaire !

— Philippe, tu es là ?

— Où veux-tu que je sois ? On s’amuse comme des fous dans cette baraque le dimanche !

— Pourquoi tu es si agressif ? Je ne t’ai rien fait. Et pourquoi restes-tu dans le noir ? Ça va pas ?

— Et pourquoi ci, et pourquoi ça ! Tu vas me foutre la paix à la fin ?

Il saisit sa veste et sortit de la pièce en claquant la porte.

Il roulait au hasard, vite, les yeux rivés sur la route. Mettre de la distance avec la routine familiale et égrener les heures avant le moment de repartir dans son univers. Sans qu’il en ait conscience, il se retrouva devant l’entreprise. Le parking était désert, les fenêtres fermées. Cette vision le rendit encore plus amer. Il se rendit jusqu’à la porte principale, espérant trouver le vigile qui pourrait peut-être lui ouvrir son bureau. Mais ses recherches restèrent infructueuses. À regret, il remonta dans sa voiture et se mit à sangloter, appuyé sur le volant.

Il était près de 23h 00 quand il se gara dans l’allée. Jocelyne, en faction près de la fenêtre, accourut vers lui :

— Où étais-tu ? Je me suis fait un sang d’encre ! J’ai même téléphoné aux hôpitaux.

— J’avais besoin d’air.

— Toute l’après-midi et la soirée ? Philippe, tu as un problème. Tu es tout pâle, tu as maigri. Il faut voir un spécialiste.

— Un problème ? Je n’ai aucun problème. Le seul problème dans ma vie, c’est toi.

— Mais pourquoi deviens-tu méchant ?

Il bondit sur elle lorsqu’une violente déchirure lui traversa la poitrine. Il s’effondra à ses pieds. Jocelyne ne put plus retarder l’échéance. Elle téléphona sans tarder au docteur Rougon, un jeune médecin qui venait de s’installer dans le quartier. Après avoir longuement ausculté Philippe, pris sa tension, écouté son cœur, il hocha la tête plusieurs fois avant de conclure :

— La machine est usée, monsieur Verrières, vous êtes en surmenage. Je vais vous arrêter quelques temps.

— Un arrêt de travail ? Vous plaisantez ? Je préfèrerais encore allez m’embaucher chez un paysan. J’aime le travail, moi !

— Ce n’est pas un conseil, c’est un ordre. Vous êtes en train de vous tuer.

— Allons donc ! C’est une fatigue passagère, beaucoup de boulot ces temps-ci, mais bon… Il faut être soigneux dans son métier. J’aime que la tâche soit bien exécutée. Et s’il faut y revenir, ça ne me dérange pas. J’aime que le client soit satisfait : c’est ça ma conception du métier !

Lundi

Vers 5h00, le réveil sonna. Jocelyne bondit du lit au moment même où Philippe finissait de s’habiller.

— Qu’est-ce que tu fais ?

— Ben, tu vois ! Je vais bosser.

— Mais tu es fou ! Tu as oublié que tu étais en arrêt ?

— Tu croyais vraiment que j’allais suivre les conseils de ce jeune con ?

—Je t’interdis de sortir, hurla Jocelyne en tentant de lui barrer le passage.

— C’est ce qu’on va voir.

Son ton menaçant, autant que son expression déterminée, la firent reculer. Ce n’était plus l’homme qu’elle avait aimé, mais un inconnu prêt à tout pour satisfaire son besoin.

8h00

C’est Mlle Levendru qui l’a découvert. Assis dans son fauteuil, effondré sur son clavier, la main sur la souris.

Karoshi !

Le verdict est tombé, implacable : mort subite liée à un excès de travail. L’enquête a été rapide et a révélé que la société n’avait jamais imposé un emploi du temps aussi lourd à son cadre, pas plus qu’elle ne l’avait autorisé à prendre à sa charge les dossiers de ses collègues.

Sur sa tombe, Jocelyne a fait graver : Si je n’avance pas, je recule ; si je recule, je meurs.

On dit que, grâce à l’argent de l’assurance-décès, elle coule maintenant des jours heureux dans une station balnéaire renommée, à ne rien faire.

Bonne année 2010

Mes amis et moi vous adressons tous nos voeux pour cette nouvelle année.